15:37 

О том, какое я на самом деле мороженое

Осторожно, мат!

Вот работаю я журналистом. Даже не журналистом, а специалистом по связям с общественностью, пиарщиком. Нет, у нас столетие, мы крутые, мы делаем вещи.
После этих вещей я прихожу домой в 8 вечера, готовлю, ем, влипаю в "Друзей". Жду 23:00. Как только стукнет - умываю мордочку гарньером и затыкаю ее подушкой, чтоб не думать, не дышать, не двигаться, не представлять, закупорить все мыслительно-мучительные процессы и войти в режим ожидания до 7.00.
Потому что вернись на два года назад в этот же день, в это же время - вот она я, голодная, в темноте, одна только хреновенькая лампа настольная, листочки вокруг, карандашики, даже не ноут. Соседки скрипят пружинами стремных общажных кроватей, а я пишу. Прямо пишу. Много так, о разном, для разных. Никуда не пощу, складываю в папку. Потом раз в месяц делаю уборку и выкидываю.
И я не знаю, где настоящая живая и счастливая я - вот в той темной комнате, когда меня не любили, пинали, а я приползала на коленях обратно и просила, просила, просила, или тут - с теплым диваном, теплым мужчиной (он хороший, правда, не в нем дело), теплым котом, теплым пледом, теплым чаем, теплым мать его всем. Ничего холодного. Даже на балконе не холодно - там окна закрыты, потому что дома кондер есть. Полное благополучие.
Раньше вот я страдала, вечно недовольная, измученная, худющая и с синяками под глазами, мерзнущая на открытом балконе в пять утра с последней сигаретой и насрать, что на новую пачку нету денег. Но я писала так неистово, как никогда в жизни - прозу, стихи, сказки, убегала от этого противного мира в свои бумажки, а те, кто читали, потом плакали и просили еще, или плакали и убегали, или посылали меня в жопу, но никогда не аплодировали. А теперь я читаю, мне аплодируют, от софитов тепло, ночью я сплю, никто меня не бьет и не гонит. И я, наверное, полная идиотка, но я хочу хоть чуть-чуть померзнуть.

"Захлопнуть ноут, шлепнуть им на прощание по ебальничку и отвезти тебя в деревню. В глушь. Кинуть пачку черновиков из офиса, где с одной стороны всякая непотребщина распечатана, и карандаша огрызок. Чтоб осталась наедине со своими мыслями. Чтобы в свободное время дырки в стенах и полу заделывала от крыс, и чтоб гулять долго и далеко не могла, так как волки с медведями рядом с избушкой шастают. Когда черновики закончатся - перевернешь, будешь поперек напечатанного писать, карандаш закончится - будешь сажей из печки пользоваться. А через полгода будешь в книжном магазине сидеть и автографы раздавать, самого жирного издателя в обе ноздри ебать будешь".

Да хуй с ними, с издателем и с книжным магазином.
Я просто выгораю морально. Работа, проекты, люди вечно какие-то, всем улыбайся давай, придумывай, креативь!
Садишься за чистый лист и тупишь. Снова тупишь. Опять тупишь. Покуришь и тупишь. 1 стихотворение в две недели.

А выходные у меня заняты, в выходные я бухаю.

@музыка: ДетиДетей - Не надо

@темы: storytelling, берегите женщин, лестница вниз, нытье, стихи, философия в кружке, я непьющая с субботы

URL
   

Поперечно-полосатый

главная